没人说话。

他提高音量：“你们是哑巴？！”

财政部长慢悠悠合上平板，把眼镜取下来搁在桌上，声音不高，却压过所有噪音：“不是谁曝光的，是根本遮不住了。”

内政部长拍桌而起：“你说这话是什么意思？！”

财政部长看都没看他一眼：“我们不是在防泄露，而是在拖时间。”

总理李志恒一直没说话，他像是在听，更多像是在放弃去听。直到投影上跳出一行数字：“主权融资成本+30%”，他终于开口，声音低哑：“我们还……有窗口期吗？”

副总理陈国峰转向他，像突然想起他们还是同一个政府的人，低声说：“只有72小时。”

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夜幕下，李志恒独自站在总理府窗前，手背抵着落地玻璃。城市还亮着，但他知道那灯不是“稳定的象征”，而是“还没人切断电”。

他的手机震了一下，是副总理陈国峰的短信：“党内改革派接触了民衡团。内部的人。确认无误。”

他盯着那行字许久，像在对着尸检报告失神。然后缓缓锁屏，手指稳得过分。他没惊讶，真正让他动容的，是一股深到骨髓的清醒。

“连我们自己人都在下注别人会赢。”

他回头看一眼空荡的会议室，长桌上是今天内阁的议题：宏观调控、外汇储备、区域合作。

他轻声喃喃：“不是东宁变了，是它终于开始暴露自己原本的样子。”

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滨海湾的一家私人会所里，Nathan倚在落地窗前，玻璃映出他略显疲惫的轮廓，海面平静，城市还亮着。

他一手持杯，琥珀色液体在指尖打出旋光，沉声道：“这局，没人能全身而退。”

Eudora轻声问：“那你呢？”

Nathan顿了一下，低声回答：“我不是来退的。”

Eudora看着窗外的灯火，语气极轻：“下一步，不是摧毁，是重组。”

风从海面吹来，把玻璃窗抹得像冰。这不是终点，这是收割权力空壳前，一场资本狩猎的深夜坐标校正。

他们不是暴风雨的幸存者，他们是风暴本身。