赖诗瑶刚坐进柔软的真皮座椅，手机就“叮”地响了——张教授的压缩包有三个G，全是老照片、手写笔记和地方志扫描件。

“庚子年……庚子年……”她捏着手机的手指泛白，快速滑动屏幕。

郝宇轩坐在她身侧，单手搭在她椅背上，另一只手帮她翻页；郝逸辰则半跪在驾驶座后，把车载小桌板支起来，将打印好的资料一张张摊开。

时间在纸页翻动声里悄然流逝。

当夕阳把车窗染成橘红色时，赖诗瑶的太阳穴突突直跳。

她揉着发涨的眉心，看着满桌写满“木作行会”“梁架规制”“祈愿刻文”的资料，喉咙发苦：“这些都没提到弃婴……难道暗刻只是某个工匠随意刻的？”

“小赖姑娘。”

苍老却清亮的声音从车外传来。

赖诗瑶抬头，正看见手持鲁班尺的老匠人站在车边。

他今天没穿常穿的蓝布衫，套着件洗得发白的灰夹克，手里还提着个褪色的帆布包。

“我在塔上听你们说话。”老匠人敲了敲车窗，郝逸辰连忙下车给他开门。

老人坐进车里时，帆布包滑出本线装书，封皮上“民国·青阳县志”几个字有些模糊，“我师父当年参与过木塔大修，他说这塔的梁木都是从方圆百里挑的‘寿材木’——活过百年的老木，民间说能镇阴煞。”

“寿材木？”赖诗瑶直觉抓住了什么。

老匠人从包里摸出副老花镜戴上，翻开县志翻到某一页：“庚子年冬，青阳县大疫。县志里记‘饿殍盈野，生者不敢收尸’。木塔是当时唯一没被流民占据的建筑，因为……塔底地宫供着镇塔佛，百姓说有佛气。”他用鲁班尺的铜头点了点资料里一张老照片，“你看这张，塔前的碑座——民国二十年重修时被拆了，原来刻的是‘积善冢’。”

“积善冢？”郝宇轩俯身看照片，“是收埋无主尸骨的地方？”

“对喽。”老匠人浑浊的眼睛突然亮起来，“我师父说，他师父的师父当年参与首修木塔时，听老辈讲过：建塔那年冬天，有个妇人抱着个裹红布的婴孩来，说这孩子是‘阴年阴月阴时生’，克母克家，求塔神收了去。后来工匠们在梁上刻了字，算是给这孩子留个记号。”

赖诗瑶的呼吸骤然一滞。

她想起档案里“赖小宝”的记录，想起自己脖颈后那颗朱砂痣——从小到大，孤儿院的老院长总说那是“带命来的记号”。

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