1973年的泰国正值雨季。我的摩托车在泥泞的山路上抛锚时，夕阳已经西沉，将丛林的轮廓染成血色。地图上这个叫班纳克东的村子只是一个不起眼的小点，却成了我今晚唯一的希望。

有人吗？我用蹩脚的泰语喊道，推着摩托车走进村口。空气中弥漫着一种奇怪的甜腻气味，像是腐烂的水果混合着某种香料。

几个村民从茅草屋的阴影中窥视着我，眼神中透着警惕而非好奇。他们比一般的泰国人更加瘦小，皮肤呈现出不健康的灰黄色。一个老人最终走了出来，他佝偻着背，右眼浑浊发白。

外...外人...他嘶哑地说，声音像是从很远的地方传来，不能...留...

我擦了擦额头的汗水，从钱包里抽出几张泰铢。我的车坏了，只需要住一晚。我可以付钱。

老人的目光在钞票和我之间游移，最终点了点头。天亮...就走。他转身示意我跟着，别...乱走。晚上...危险。

他带我来到村子边缘的一间空屋。屋内只有一张竹床和一个煤油灯，墙上画满了奇怪的符号——像是某种昆虫的简化形态，又像是人的眼睛。老人离开前，在门框上撒了一把白色粉末。

这是什么？我问。

老人没有回答，只是用那只完好的眼睛深深地看了我一眼，然后关上了门。

我拿出相机，检查今天拍摄的胶卷。作为《国家地理》的自由摄影师，我被派来记录泰国东北部的传统生活方式。但此刻，这个村庄给我的感觉与之前去过的任何地方都不同。

太安静了。

即使在泰国最偏远的村庄，夜晚也会有虫鸣蛙叫。但这里，只有一种令人不安的寂静。我推开吱呀作响的窗户，月光下的村庄笼罩在诡异的蓝雾中。远处，一座比其他建筑都要大的竹结构建筑格外显眼——可能是村里的神庙。

好奇心驱使我拿起相机，悄悄溜出屋子。白色粉末在月光下微微发光，我小心地跨了过去。

村中小路空无一人，但每经过一间屋子，我都能感觉到窗帘后窥视的目光。神庙前的地上撒满了那种白色粉末，形成复杂的图案。我举起相机，调整光圈——

不要！一个尖锐的声音在我身后响起。